Cansada

cansada

cansada de estar cansada

cansada dos sentimentos avoados nas cinco dimensões dos sonhos apocalípticos da vista vesga 

cansada de sentir tanta coisa inominável 

cansada de respirar um pouco mais profundo e encontrar uma ferida velha me olhando com olhos de gambá cansada de achar que a chuva é sinal expresso dos índios me dizendo para não sair de casa mas Maria disse sim preciso dizer sim não posso ficar pra sempre escondida dentro da caverna

cansada de fazer planos para descobrir um dia depois que planos são estratégias de gente pagã 

cansada de sentir calor frio calafrio arrepio náusea e dor de barriga 

cansada de ouvir música e acreditar na premonição óbvia de todas as letras de ler um livro e jurar em cima de cada palavra de escrever um texto e ter fé cega que as minhas próprias palavras são um oráculo do futuro que vai chegar daqui a três minutos mas não chega

estou me arrastando feito lesma pelas ruas de sempre do mesmo bairro onde moro há vinte e seis anos estou cansada de olhar para a cara do bairro cansada de guardar segredos escondidos pelos cantos porque não posso dizer a verdade de uma verdade que sonhei prefiro carregar a sacola pesada de sonhos secretos infundados 

a dizer apenas desculpa foi engano

cansada de ver escombros paredes sendo demolidas construídas pintadas cansada de não entender o mistério do tempo cansada de achar mais um parente para pedir perdão e seguir a vida 

se estou viva é por obra do divino estou entupida de qualquer obra e o divino me perdoe também queria só uma gripe simples agora para me preocupar

cansada de fazer coisas que de tão surreais não mereciam ser descritas mas ainda assim as descrevo 

com manobras de pulso e linguagem emprestada das marés

para dizer que sou poeta e vejo o que ninguém mais vê 

mentira 

sou doida tão doida que coloco em risco minha vida todo santo dia quando sumariamente desprezo a realidade porque ela simplesmente não me interessa cansada de tropeçar em pedregulhos que brotam do solo do asfalto por estar com a cabeça constantemente voltada ao céu cansada de me alimentar de palavras e sentir fraqueza por falta de proteína no corpo 

cansada de analisar analisar até o que não é analisável é apenas fato fruto daquela realidade que me devora enquanto finjo que ela não existe 

cansada dos anjos santos demônios toda essa gente que perturba a cabeça de gente doida como eu

cansada dos mestres gurus padres gente espiritualizada demais me deixa exausta 

cansada da sutileza delicadeza entrelinhas indiretas energias que se danem estou cansada de tirar catarro secar o cabelo passar creme creme creme não há dinheiro no mundo que sustente a necessidade imoral de tanto creme

estou cansada de passar tempo em excesso pensando na morte da bezerra nem depois de morta deixo a pobre descansar cansada de tentar achar a resposta o caminho o sentido a tradução e o sinônimo cansada de estar atenta alerta vigilante desperta 

quero uma frieirinha no pé uma crise de espirros um pouco de caspa só isso 

cansada de me conectar com algo maior sublime perfeito sobrenatural que não sei onde está nunca vi

estou enlouquecendo de cansaço de amar o quanto amo todas as coisas que não são visíveis 

cansada das frequências todas coisa chata é frequência preciso descansar e a frequência me assombra incansavelmente cansada de esperar a promessa o processo a entrega a rendição o milagre o novo a pessoa nova que não vou ser pois doida demais para qualquer coisa que envolva ir no supermercado comprar comida colocar roupa no varal retirar o lixo limpar a casa 

cansada do espelho objeto do espelho outro do reflexo trincado cansada do bichinho ardiloso chamado celular grudado na minha mão carcomendo a humanidade que ainda resta

cansada cansada cansada 

inquestionavelmente cansada de respirar meditar rezar desculpa deus se o seu propósito era outro 

sou fraca pecadora desajustada das idéias estou cansada mas tão cansada entreguei a maçã do rosto a polpa do lábio entreguei tudo nas mãos da minha mãe você nasceu cansada ela vai me dizer e vou concordar mas ela vai dar um jeito porque ela sempre dá

vou escrever poesia no blog amo poesia

Depois de Tudo Ela Fugiu

Sentada no banco da praça 

Inebriada pelo domingo na Barra
Vi uma bruxa

Na casa dos seus sessenta anos - suponho

Trajava um sobretudo verde musgo antigo
cheirando a naftalina

Sandálias de plástico azul tiffany
com meias surradas

E um chapéu marrom de abas capengas
enfeitado de penas

Não foi pelas suas vestes
Tampouco pelo seu cabelo comprido
Ou pela lata de cerveja barata
A revelação de sua cidadania

Não foi

Ela é bruxa. Eu sei que ela é

Havia uma aura de sabedoria ao seu redor e adiante 

Um desdém cozido no fígado e servido no olhar
Uma apatia ornamental perante os eufóricos

Essa mulher bruxa certamente não tem vida fácil 

Sua feição dizia pranto

Mas ela sabe o que fazer com o difícil
Elas sabem
Não havia luz elétrica
Era tudo preto breu
Somente as bruxas
Sapeavam na escuridão

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Este poema foi escrito no inverno de 2021. 

A cena descrita no poema é exatamente o que vi na praça ao lado da praia da Barra da Lagoa, naquele domingo de tarde antes do jogo de futebol começar, e a gente sair rumo ao primeiro boteco onde ouvi a lenda sobre a magia das bruxas que ronda toda a Ilha de Florianópolis, contada por um manesinho local, e pude então concluir o poema. 

O Glorioso Cafezinho Do Melhor Jeito Possível

Café é poesia na sua mais completa magnitude e você não pode discordar. Discordar de mim pode mas não pode discordar do café tampouco da poesia. 

Essas cafeteiras italiana vintage são a maior prova de amor entre a poesia e o design.

Via: BarlafusShop

Uma Carta De Amor Para Todos Os Escritores

Queridos escritores,

De vez em sempre me assumo pensando se vocês, especialistas em gestão de palavras, são seres de muita sorte ou de muito azar. 

É possível curar com palavras?

Nunca consegui chegar numa resposta. Sigo com a dúvida e me parece que ela será sempre o ingrediente misterioso. Ou teremos um manual de respostas apropriadas, histórias ricas, poemas profundos de amor, ou uma prescrição médica, impreterivelmente. 

Para qualquer que seja o caso: palavras, meu amor.

Coleciono seus escritos, meus queridos escritores, deveria ser mais organizada e manter todas as frases, textos, poemas, dos mais preciosos que li, num altar imaculado, mas nunca consegui, sou fruto do caos, e o que faço quando me deparo com a palavra certa é levar a mão de encontro ao peito e cavar um suspiro profundo, confesso, por vezes, uma lágrima me escapa também.

Como conseguem fazer isso com as pessoas? Como conseguem dar voz ao sentimento do mundo? Ao invés de arte, a escrita deveria ser considerada um crime. Não se pode colocar palavra na boca dos outros, não é mesmo?

Mas a vocês a permissão foi concedida, foram absolvidos...

...

Se tenho um amigo escritor, ainda que na estante, não me sinto sozinha. Não foram poucas as vezes em que cheguei em casa depois de um dia difícil e me socorri em suas palavras deliberadamente. Foram infinitos os casos que parafraseei, famosos e anônimos, na tentativa de botar emoção numa história que naufragava.


Em todas as situações estranhas nas quais me meti, principalmente naquelas onde não sabia o que dizer, procurei por você, meu escritor dono de todas as respostas, em forma de livros, revistas, jornais, bulas, frases soltas também, para conversar comigo. "O Incrível Mar De Palavras”, ou "As Ondas Que Quebram Em Textos Mágicos”, poderiam ser títulos que eu certamente procuraria para quebrar a muralha do meu próprio silêncio.

...

O cheiro de mofo que exala de suas palavras antigas me seduz e embriaga fortemente. É quando me percebo viciada e rendida, entregue plenamente ao que me possa acontecer depois: uma cartela de antialérgicos e um coração acelerado, pelo mofo sim, mas sobretudo pelo efeito, muitas vezes alucinógeno, de suas palavras.

Ouvir conversa alheia é algo que tenho certa prática, de tanto procurar pela palavra perdida acabei por adquirir esperteza. Ouvir conversas de almas escritoras que colocam vírgulas, usam palavras de viés, pausam longamente digerindo cada pingo, acento e travessão, é algo que já perdi o controle faz tempo: leva meu coração. Por contrabando ainda aprendi história, filosofia, arte, já viajei para vários lugares e vivo em estado de alerta ansiando por cada verso novo.

Que assim seja.

Sigo colada em seus passos, escritores do bem, usufruindo da graça de poder tê-los por perto.

Um mar de palavras, ah, ele não seria suficiente para dizer como  amo vocês, mas ainda assim espero que consigam imaginar. Eu realmente espero. 

Realmente amo.

Elogio Dos Sonhos: Um Poema de Wislawva Szymborska

Nos sonhos
eu pinto como Vemeer van Delt.

Falo grego fluente
e não só com os vivos.

Dirijo um carro
que me obedece.

Tenho talento
escrevo grandes poemas.

Escuto vozes
não menos do que os veneráveis santos.

Vocês se espantariam
com a minha performance ao piano.

Flutuo no ar como se deve
isto é, sozinha.

Ao cair do telhado
desço de manso na relva.

Respiro sem problema
debaixo d'água.

Não reclamo:
consegui descobrir a Atlântida.

Fico feliz de sempre poder acordar
pouco antes de morrer.

Assim que começa a guerra
me viro do melhor lado.

Sou, mas não tenho que ser
filha da minha época.

Faz alguns anos
vi dois sóis.

E anteontem um pinguim
com toda clareza.

(Imagem da obra girl with the red hat de Vemeer van Delt, via)